prato de flores

Mais perto da essência, o sentido respira, mas nem sempre o ar mais puro se tem.
Mais perto da essência, o sentido respira, consumido no perfume que vem.
Eu vou lhe dar um prato de flores e no seu ventre vou fazer o meu jardim.. Que vai florir!
Quando os espinhos lançarem as dores do cheiro forte do jardim que não tem fim.
E o seu umbigo ainda em flor, vai mexer com o tempo vai matar a dor denovo
E os espinhos são pra quem pensa em enganar a flor, a beleza rédia prosa da dor
Eu vou lhe dar um prato de flores e no seu ventre vou fazer o meu jardim!